Dona Dica foi descansar aos 84 anos.
Aprendeu a fumar aos sete
Com o pai, miúda, na roça –
Mas parou este ano (para quê?).
A irmã, aos 89, também parou.
São duas horas da tarde, e vai chover.
Os galos cantam anunciando
Eh, tarde!, chuva!, velório!
Ou apenas querem, aos gritos,
Que venha a madrugada.
Um galo aqui perto canta alto – outro
Galo lá adiante responde, e mais
Outro cacareja acolá. Sinfonia.
Na pequena cidade de Gonzaga
Os galos antecipam a manhã.
Dona Dica foi parteira, deixa uma órfã.
Daqui a pouco seguirá o enterro
Nesta tarde que poderia amanhecer
Para dar sentido aos galos e à vida.
Ou para apenas nos sobressaltar.
Assim como me surpreendo a esta hora
Com os galos premonitórios
A madrugada dentro da tarde
E a procissão de gentes e almas.
Escrevo epitáfios como um louco,
Volto às palavras a que pertenço e ocultam
Um pouco da poesia que me resta
E o que de mim vai seguindo:
Cortejo em busca de significação.
Tudo se traduz em esquecimento.
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